El idioma que mejor se entiende de cuantos existen, es el "silencio"
Como una mirada… el calor de una mano, o un gesto…
Sin duda, no hay ruido mas atronador en el universo entero, que el de un teléfono que no suena.
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Soy el viento que agita tus creencias
El amor prohibido de las multitudes
Soy el ojo que todo lo ve
Y la boca que todo lo calla.
Soy la mano apasionada
Que acaricia así, suave, tu espalda.
Soy el águila que ves entre las dunas
Y la misma arena de todas las playas.
El caracol, el carisma
La nobleza y la grandeza
La bajeza.
¡LLAMADME SUPERVIVENCIA!
Soy el ingenio del hambre
Y a ratos, la siesta bajo los árboles.
Soy el amor a la vida
A la música y al hombre.
Y conservo mis tesoros
En una cueva
En una isla donde un pirata cerró con llave
¡Y soy la llave!
La calavera
Que a ti te asusta
Y con mi machete
La echo por tierra…
Soy la locura…
El caos y la lujuria
Soy el asesino que no mata
El mentiroso que no miente
El poeta que atraganta
El soldado con estandarte de paloma blanca.
El creyente hecho duda
El que se ríe del mito
Soy tabiques y columnas
Sutiles lianas de selva me atan
Y el cielo es mi techo
Y el suelo mi cama
Y tu vera mis ganas
Y tu amor mi batalla
Y tu paz mi arma
Y tu esclava mi amada
Y tus manos mis dientes
Y tus ojos mi pozo
Donde habita esa agua estancada
¡Y sí! ¡También yo soy ese agua!
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Como tu voz de terciopelo empapa mis adentros…
No quiero usar más la palabra alma en un verso…
Esta tan vieja, tan trillada…
Cuando tu voz me refresca y agita
No me cabe la palabra alma…
Es adentro…
Más adentro…
Donde el vientre
Donde las heridas…
Donde el ruido y el silencio
Donde el mar y la calma
¡Donde las ganas!
Entonces tú cantas
Y yo… y yo… y yo… muero un poco…
Muerdo el polvo
Toco el cielo
Me desvelo y me entrego
Tú ganas…
Yo no pierdo.
Y sigue siendo un juego.
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Si vosotros me decís que la vida es una mierda,
yo os diré, que soy mosca comemierdas…
porque me como la vida
y me alimenta…
a mis larvas
las primeras….
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Se cazan más moscas con miel que con vinagre, excepto, claro está, a las puñeteras moscas del vinagre...
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El hombre, curioso animal, inventó el amor para tener algo por lo que vivir,
algo por lo que morir, algo por lo que matar.
algo por lo que morir, algo por lo que matar.
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