ESCRIBIR POR NO HABLAR

Esta idea, la primera frase en realidad, salió de un concurso de microrelatos en cadena.
Como me es imposible acceder a la aplicación para presentarlo, aquí lo comparto con vosotros.





Papá solía morir dos veces al día.
Me explico:

Dos entierros al día.
Dos elecciones de ataúd al día.
Dos duelos al día, con sus correspondientes cinco fases, a saber: negación, ira, negociación, depresión y aceptación, suman ¡Diez fases de duelo al día!

Dos compras de ropa, a la altura de las circunstancias al día.
Dos sustos al día.
Dos gritos al día.
Dos aullidos al día.
Dos "¿Qué vamos a hacer sin él?" al día.
Dos preguntas sin respuesta al día de: "¿Por qué?"
Dos reconocimientos del cuerpo al día.
Dos preocuparse por mamá al día.
Dos testamentos al día.
Dos guardar su ropa al día.
Dos explicaciones de por qué a ese señor le da por morirse y resucitar dos veces al día en miles de cadenas de televisión y radio.
Dos dolores de alma al día.
Dos convites improvisados y de despensa para desconocidos al día.
Dos misas al día.
Un millón de llantos al día.

Comprenderán ustedes, señores jueces, por qué hicimos que a la tercera fuera la vencida.